—Valeria —dijo—, esta casa es mía.
No respondí de inmediato. Algunas frases necesitan tiempo para asimilarse, para confirmar que realmente se han dicho.
—La compraste después de casarnos —continuó—. Todo lo que tienes también es mío. Y si vas a crear problemas a mi familia, será mejor que te adaptes ahora, porque yo mando.
Busqué en su rostro una sonrisa. Una broma. Cualquier cosa que pudiera borrar lo que estaba escuchando.
No había nada.
—La pagué —dije en voz baja—. Con mi empresa. Con mi dinero.
Se encogió de hombros.
—Entonces demuéstralo.
Esa fue la peor parte.
No la mentira.
Ni siquiera la arrogancia.
Pero con qué facilidad intentó reescribir la realidad, como si de verdad creyera que yo lo aceptaría.
No dormí esa noche.
Me quedé mirando al techo, repasando todo lo que había ignorado:
Cómo lo mencioné en mi historia.
Cómo suavicé mis logros para incluirlo.
Cómo ajusté los hechos para que no se sintiera insignificante.
Todo había sucedido gradualmente.
Tan gradualmente que no me di cuenta.
Hasta el momento en que reclamó mi casa como suya.
A la mañana siguiente, se fue temprano.
«Voy a recoger a mis padres y a Mariana», dijo. «Averigua cómo vamos a arreglar esto antes de que vuelva».
Esperaba una discusión.
En cambio, solo asentí.
