Sentí que el cuerpo se me partía en dos.
Quería lanzarme contra la puerta, gritar su nombre, arañar la madera. Pero el pánico es fuerte, y el ruido puede matar a una hija.
Así que respiré hondo. Uno. Dos. Tres.
Fotografié la cerradura. Las ventanas traseras. La camioneta de Mark. El auto de Vanessa. Los contenedores de basura rebosantes de envases de comida para llevar, bolsas de farmacia y un sobre roto dirigido a Emily de la oficina del registro del condado.
Se me tensaron las manos al verlo.
Confirmación de transferencia de propiedad.
La herencia de Emily.
Mi difunto esposo le había dejado la propiedad del lago, que valía más de lo que Mark jamás había ganado. Emily se había negado a venderla. Mark se enfureció por ello en Acción de Gracias, llamándola “egoísta” mientras trinchaba el pavo con los nudillos blancos.
Ahora les decía a todos que ella estaba de viaje.
Ahora Vanessa llevaba puesta su ropa.
Primero llamé al detective Ruiz. No al 911.
—¿Claire? —respondió medio dormido—. Esto más vale que sea grave.
