—Lo es. Posible detención ilegal. Posible intento de coacción para obtener bienes. La víctima es mi hija.
Su voz se endureció. —¿Dónde? Le di la dirección y añadí: «Venga en silencio. Nada de sirenas hasta que esté cerca».
«¿Estás dentro?»
«No».
«Quédate fuera».
«No soy tonta, Daniel».
Una pausa. «Ese nunca ha sido el problema».
Colgué y abrí el maletero.
Mark se había burlado de mi viejo sedán durante años. Lo llamaba «ataúd de jubilación». Nunca supo que en mi kit de emergencia había un cortapernos, bolsas para pruebas legales, una linterna y la pequeña cámara corporal que usaba cuando asesoraba en casos de violencia doméstica.
La sujeté bajo mi bufanda.
Luego volví a la puerta principal y llamé de nuevo.
Mark abrió con una mirada asesina.
«No me escuchas».
«No», dije en voz baja. «Yo cobro».
Frunció el ceño. «¿Qué?»
«Detalles».
Vanessa apareció detrás de él, con una copa de vino en la mano. «Dios, qué patética es».
Mark salió al porche. «Emily firmó todo. ¿Lo entiendes? Ya no te quiere. Ya no quiere saber nada de esta familia. Ya no quiere fingir que le importas».
Dejé que mi rostro se arrugara lo suficiente.
