Su pulgar recorrió el borde plateado abollado.
—Me lo dio Stephanie.
—Ese medallón se perdió.
—No —dijo Víctor—. Ella te lo dijo.
Sentí un nudo en el estómago.
—¿Por qué mi madre te daría su medallón?
—Porque se lo di yo primero.
Lo miré fijamente.
—¿Cuándo?
—Cuando tenía unos diez años, quizás menos —dijo—. Había tenido un día terrible. Le dije que si se lo ponía, podía fingir que yo caminaba a su lado.
La señora Bell bajó la mirada.
Víctor abrió el relicario.
Dentro había una fotografía descolorida de dos niños sentados en los escalones del porche, con el brazo de él alrededor de los hombros de ella.
En la parte de atrás, con letra infantil, había tres palabras.
—Mi lugar seguro.
Se me hizo un nudo en la garganta.
—¿Esa es mamá?
Víctor asintió.
—¿Y el niño eres tú?
—Sí.
Di un paso atrás.
—No. Mamá solo tenía un hermano.
—Mark era el menor.
—Mientes.
—Ojalá fuera cierto.
—Si fueras su hermano —dije, alzando la voz—, ¿por qué te hizo vivir afuera?
Víctor se estremeció.
Antes de que pudiera responder, la señora Bell habló.
