Había tendido una trampa.
PARTE 2
Valerie logró conseguirme una cita de emergencia en la agencia de pasaportes de Nueva Orleans. Firmé una declaración jurada confirmando que me habían sustraído el pasaporte y que se habían realizado acciones no autorizadas en mi nombre. El empleado, tras el cristal, selló la documentación con un golpe seco y definitivo.
«Su reemplazo estará listo en diez días», dijo.
Diez días.
Diez días fingiendo que todavía encajaba en esa cocina. Diez días permitiendo que Brenda creyera que me había vencido. Diez días sonriéndole a Harper mientras ella organizaba un *baby shower* que daba por hecho que yo financiaría, para el cual cocinaría, que limpiaría y que tendría que soportar.
Al regresar a casa, Richard estaba de pie en la cocina de preparación, con el teléfono fuertemente aferrado en una mano.
«¿Dónde demonios estabas?», gritó.
«En el mercado mayorista —mentí—. Nos estábamos quedando sin camarones».
Entrecerró los ojos. Buscaba en mi rostro señales de rebeldía. En su lugar, encontró agotamiento, obediencia y harina manchando mis mangas. Volví a atarme el delantal y tomé mi cuchillo de chef.
«La próxima vez, llama a la policía —dije con voz firme—. Quizás ellos puedan ayudar a dar forma a las bolitas de *boudin*». Gruñó y se marchó.
Esa noche, comprendí que el pasaporte era solo el principio.
A las dos de la mañana, mientras la casa dormía y los sapos toro croaban en el pantano que teníamos detrás, me adentré sigilosamente en el despacho de Richard llevando el manojo de llaves maestras. Mi padre guardaba en un rincón un archivador gris bajo llave; aquel que siempre llamaba «asuntos de adultos» y que, supuestamente, no tenía nada que ver conmigo.
Resultó tenerlo todo que ver conmigo.
En su interior, encontré la carta del IRS que él me había arrebatado de las manos días atrás. Iba dirigida directamente a mí. No a Cook Catering. No a Richard Cook. No a Brenda Cook.
A mí.
