—Tuve hijos.
El abuelo asintió. —Así que Ethan pagó porque no tuvo hijos.
—No se trata de eso.
—dijo mamá.
—Sí, lo es —dije.
Mi propia voz me sorprendió. Durante años, me lo había guardado todo dentro porque odiaba los conflictos. Trabajaba en una empresa de logística, llegaba a casa agotado, cenaba comida precocinada en el sótano y escuchaba cómo todos arriba me llamaban egoísta cada vez que quería algo para mí.
Me había perdido bodas de amigos porque mamá decía que Claire necesitaba que la cuidaran. Había pospuesto la solicitud de apartamentos porque papá decía que alquilar en otro sitio sería una tontería cuando podía ayudar a la familia. Había visto a Claire comprarse un SUV nuevo mientras yo conducía un Honda de doce años con una calefacción que apenas funcionaba.
Y cada mes, le daba a papá ochocientos dólares.
Los dedos del abuelo tamborilearon una vez sobre la mesa. —Ethan, ¿tienes ahorros?
Bajé la mirada. —No muchos.
—¿Cuánto?
—Unos mil cien.
El abuelo cerró los ojos.
Papá resopló. —Eso es porque malgasta el dinero.
Casi me río. —¿De qué?
Papá señaló la puerta del sótano. —De juegos. De comida para llevar. De lo que sea que hagan ahí abajo.
—No he comprado un juego nuevo en dos años. Como comida para llevar una vez a la semana porque nadie me guarda la cena cuando trabajo hasta tarde.
La abuela miró a mamá.
Mamá desvió la mirada.
El abuelo se puso de pie. —Coge tu abrigo.
Parpadeé. —¿Qué?
—Vienes con nosotros esta noche.
La silla de papá se arrastró hacia atrás. —De ninguna manera.
El abuelo se giró hacia él. —Tiene veintiséis años.
