Durante varios minutos, nos habló directamente.
Nos dijo que no estaba enfadada.
Nos dijo que le encantaba ser nuestra hermana.
Entonces reveló un secreto.
“Las oí llorar a las dos cuando pensaban que estaba dormida.
Gia, rezaste para poder ocupar mi lugar.
Leila, deseaste ser la enferma porque te creías más fuerte”.
Dejé de respirar.
Ninguna de las dos le había contado jamás esos pensamientos a nadie.
“Se equivocaron”, dijo Nora con dulzura.
“Nadie debería haber ocupado mi lugar.
Tienen una vida que vivir.
Tienen que quedarse por mí”.
La cinta hizo un suave clic.
Luego vinieron sus últimas palabras.
“Las amé primero.
Las amé al final.
Y sigo siendo su hermana”.
La grabación terminó.
Nadie habló.
Simplemente nos abrazamos y lloramos.
Más tarde esa tarde, cortamos tres rebanadas de pastel de cumpleaños.
Una para Leila.
Una para mí.
Y una para Nora.
Por primera vez desde su muerte, la silla vacía ya no me recordaba al fallecimiento.
Se sentía como un lugar reservado para el amor.
