Otra tenía el de Leila.
La tercera iba dirigida a ambas.
de nosotras.
Abrí la mía primero.
Dentro había una pulsera de la amistad, una fotografía de mi infancia y una carta escrita a mano.
Al desdoblar el papel, sentí como si Nora hubiera vuelto a entrar en la habitación.
“Querida Gia,
Si estás leyendo esto, ya tienes veintiún años. Suena muy mayor, pero mamá dice que veintiún años todavía es joven, así que no te creas que lo sabes todo”.
Una risa se me escapó entre las lágrimas.
La carta continuaba.
Lo recordaba todo.
Mi costumbre de dibujar flores por todas partes.
Las canciones que cantaba cuando creía que nadie me oía.
La forma en que ocultaba mis sentimientos cuando me dolía algo.
“Quienes te quieren deberían saber dónde te duele”, escribió.
Apreté la carta contra mi pecho.
Incluso después de diez años, Nora seguía entendiéndome mejor que nadie.
Entonces Leila abrió la suya.
