La tormenta seguía rugiendo, pero por un instante, el mundo pareció detenerse.
Se maravillaba de lo que una niña pequeña y silenciosa había logrado.
El suelo se sentía irreal bajo el cuerpo de Amara Johnson.
Demasiado sólido. Demasiado silencioso después de la violencia del acantilado.
Yacía boca abajo, con el pecho agitado.
La lluvia caía directamente en su boca abierta, como si el cielo intentara llenar el vacío en su interior.
Le dolían todos los músculos.
Le palpitaban las manos violentamente; apenas podía mover los dedos.
Sin embargo, no se movió.
Temía perder la fuerza que la ataba si se movía.
A su lado, Eleanor Witmore tosía violentamente.
Su cuerpo temblaba mientras el shock hacía estragos.
Cada respiración era débil y frágil, como cristal a punto de romperse.
La hierba bajo ella estaba fría y resbaladiza.
Su vestido de seda, desgarrado y empapado, se le pegaba inútilmente a la piel.
Estaba viva.
Un milagro.
