Las manos de Eleanor temblaban violentamente mientras la seguía.
Tendía la mano, casi perdiendo el agarre de la rama.
Cuando por fin se cerró el nudo alrededor de su cuerpo, gritó.
—¡Estoy lista!
Amara separó los pies embarrados y tiró.
Un dolor intenso la recorrió.
La cuerda le quemaba la piel.
Su columna crujía bajo el peso.
Eleanor pesaba más que cualquier cosa que Amara hubiera cargado en su vida.
Más pesada que la leña.
Más pesada que el hambre.
Amara se deslizaba hacia adelante, centímetros con cada paso, mientras el borde del precipicio amenazaba con engullirla.
Tiró una y otra vez.
Sus músculos temblaban incontrolablemente. Las lágrimas corrían por su rostro, perdidas en la lluvia.
Quería detenerse.
Quería acurrucarse en el barro y dejar que la tormenta decidiera.
Pero vio las manos de Eleanor.
Ensangrentadas.
Desgarradas.
Aún aferradas.
Recordó los rostros de sus padres en la inundació
