Sus dedos se movían bruscamente, la piel se le agrietaba al clavarse la fibra en las palmas.
Tiró de nuevo, clavando los talones en el suelo.
La raíz no se movió.
Un relámpago brilló.
Eleanor gritó cuando el árbol en el que se apoyaba crujió, un largo chirrido que resonó por el barranco.
Sus fuerzas flaqueaban.
Amara lo notó en la forma en que Eleanor doblaba los codos.
En la forma en que su cabeza se inclinaba hacia adelante, como si el sueño la arrastrara hacia abajo.
No, decidió Amara.
Esta noche no.
Se asomó al borde y arrojó la cuerda.
Golpeó el hombro de Eleanor y se deslizó hacia abajo, mojada y pesada.
Eleanor jadeó, con los ojos muy abiertos, al mirar hacia la tormenta y ver la pequeña figura sobre ella.
—¡No puedes hacerlo! —gritó con voz ronca.
—Eres demasiado pequeña. Vete. Busca ayuda.
Amara negó con la cabeza hasta que le dolió.
No había ayuda.
Solo existía el presente.
Se tumbó en el suelo y se ató la cuerda a la cintura, como había visto hacer a los hombres al subir leña.
Luego, hizo señas rápidas y desesperadas con las manos.
Bajo los brazos. Átala.
